poemas orientales antiguos

pasaron más de 1.250 años!!! en que Li Po escribía y uno lo siente muy cercano.

Li Po (701-762? D. De C.)



Tu Fu es el más grande de los poetas chinos. Es también una de las figuras más excepcionales de la historia de la literatura china, por su carácter, su estilo de vida, su espíritu libre y su genio poético. Cuando el poeta Chin-chang
lo conoció, lo llamó "Un Inmortal exiliado en la tierra". Nativo de Szechwan, a los veintisiete años dejó su provincia natal y viajó por el país. Estudió y entrenó con varios maestros taoístas, y llegó a ser un gran adepto. Su dedicación al Taoísmo
aumentó aún más su espíritu de libertad. Llegó a ser también un gran maestro en el arte de la espada, y viajó por China como caballero errante, durante largo tiempo. Una vez fue condenado a muerte y estuvo tres veces bajo arresto. Se casó con una joven de una prominente familia, lo que lo retuvo a las orillas del lago Tung Tin durante un tiempo. En el año 742 fue llevado a la corte y allí gozó de gran privilegio. Sin embargo, la envidia de sus adversarios hizo que lograran desacreditarlo implicándolo en la rebelión de An Lu-shan, y consiguieron que se lo desterrara a Ye-lang en Yün-nan. Pero la sentencia se abolió antes de que llegara
a destino. Fue un gran bebedor, y se jactaba de "comer como un tigre, y beber trescientas copas en una sentada".Si bien una leyenda dice que murió en una noche de borrachera tratando de abrazar la luna en el río Yangtze, la fecha de su muerte es incierta. De cualquier modo, en China no se lo considera como a un humano, sino como a alguien que alcanzó el estado de inmortal.


Bebiendo solo a la luz de la luna

Entre las flores, un tazón de vino
bebo solo, ningún amigo está cerca.
Levanto mi Copa, invito a la Luna
y a mi sombra, y ahora somos tres.
Mas la Luna nada sabe de bebidas
y mi sombra se limita a imitarme,
pero así y todo, Luna y sombra serán mi compañía.
La primavera es época propicia para el goce.
Canto y la Luna prolonga su presencia,
bailo y mi sombra se enreda.
Mientras me mantengo sobrio, somos alegres juntos,
cuando me embriago, cada uno marcha por su lado
jurando encontrarnos en el Río de Plata de los Cielos.

La montaña Tong
Arreo la alegría de la montaña Tong,
mil años, no tengo pensamientos de irme.
Continúo danzando, hago olas con mis mangas,
barren por completo la Montaña de los Cinco Pinos.

* * * * *

Pensamientos nocturnos
Delante de la cama, la luz de la Luna brillante,
creí que era escarcha sobre la tierra.
Levanté la cabeza, vi la Luna brillante,
bajé la cabeza, y pensé en el hogar lejano.


Tao Yan-Ming (372-427 D.De C.)
Vivió en el difícil período que precedió a la fundación de la dinastía T'ang. Durante un tiempo ocupó un cargo oficial, pero renunció a los ochenta y tres días porque, según sus palabras: "no puedo doblar las bisagras de mi espalda para hacerle reverencias a un funcionario corrupto". Así, volvió al campo con su familia para vivir la vida de un "caballero campesino", trabajando la tierra y escribiendo poesía. Solía decir que "el mayor placer de la vida es hacer bromas con los niños".
Tenía un amor especial por los crisantemos, y al día de hoy, es difícil para un chino pensar en crisantemos sin pensar en Tao Yuan-Ming. Se lo suele llamar "el poeta de la casa y el jardín", y hay una historia idílica que narra cómo él trabajaba en la parte de adelante del campo y su esposa en la parte de atrás. Profundo bebedor, le dedicó varias poesías al vino.
Su cuento «La Fuente del Duraznero», quedó definitivamente incorporado como leyenda en la cultura china.


Borracho y sobrio

Un huésped reside en mí,
nuestros intereses no son completamente los mismos.
Uno de nosotros está borracho,
el otro está siempre despierto.
Despierto y sobrio
nos reímos el uno del otro,
y no comprendemos el mundo del otro.
Propiedades y convenciones,
qué tontería seguirlas muy seriamente.
Sé orgulloso, no estés involucrado,
entonces te acercarás a la sabiduría.
Escucha tú, viejo borracho,
cuando el día muere,
enciende una vela.

Canciones de crisantemos

(para cantar bebiendo)

Construir una casa en el mundo de los hombres
y no oír el ruido del caballo y el carruaje,
¿cómo se puede lograr esto?
Cuando la mente está desapegada, el lugar es tranquilo.
Junto crisantemos bajo el seto del Este
y miro silenciosamente las montañas del Sur.
El aire de la montaña es hermoso al crepúsculo,
y los pájaros en bandadas vuelven juntos a sus hogares.
En todas estas cosas hay un significado verdadero,
pero cuando quiero expresarlo, quedo perdido sin palabras.

Viviendo en el campo

Al pie de la montaña del Sur cosecho porotos,
los yuyos enredan, los brotes de porotos son débiles.
Me levanto temprano y zapo en el descampado,
bajo la luz de la luna retorno con la azada al hombro.
El sendero entre los surcos es tan estrecho, los pastos tan altos,
que mis ropas se humedecen con rocío.
¿Por qué debería preocuparme porque mis ropas estén mojadas?
Sólo espero poder ser un ermitaño.

Wang Wei (699-759 D. De C.)

Uno de los artistas más dotados de la época T'ang. Fue poeta, pintor, calígrafo y músico altamente distinguido.
En pintura fue uno de los creadores del estilo llamado "Poh-muo hua" o sea "tinta salpicada", que se transformó en el favorito
de los adeptos tanto Ch'an Ven como taoístas. Se graduó como Chin-shih en el año 721, a los 19 años, y el Emperador
Hsüan-tsung lo nombró secretario de Estado. Arruinó su carrera al participar de la Rebelión de An Lu-shan, lo que le valió
un corto tiempo en prisión.
Fue un adepto del Budismo Ch'an, y tanto su poesía como su pintura revelan el alto desarrollo de su visión interior.
Después de enviudar no volvió a casarse. Pasó su vejez escribiendo poesía y pintando en compañía de sus amigos en su villa
situada en Wang Ch'uan, a los pies del Monte Chung-nan. Su Tung-po decía de él, que era capaz de evocar todo un paisaje
en una sola línea de cinco caracteres.


El parque de los ciervos

En la montaña vacía no se ve un hombre,
Sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque,
Otra vez brilla el sol, sobre los líquenes verdes.

* * * * *

El bosque de bambú

Sentado solo, en el bosque de bambú,
toco el laúd, silbo largo tiempo.
Al bosque profundo la gente no lo conoce,
la luna brillante viene y acerca su claridad.

* * * * *

El torrente del canto de pájarosEl hombre reposa, las flores de acacia caen.
La noche es tranquila, la montaña de primavera vacía.
La luna sale, sorprende a los pájaros de la montaña.
Entonces cantan, dentro del torrente de primavera.

* * * * *

Amarte a Ti

Te Cuento...

Amarte bien es deslizar los pasos
en alturas escarpadas, desmedidas.
Es naufragar en mar vacío con tormentas prendidas
en cuerpo y mente, de día, y en el ocaso.

Amarte es respirar agua pura en vasos vacíos
y escuchar del silencio la pausa que me tranquiliza
y se dirije a contrapaso,

en deshoras.

Amarte a Ti es renacer,

en amaneceres solitarios y estrenar la luna
con alquimia milagrosa como sombra y luz
que a veces duele, porque no estás

Amarte a Ti es soñarte
deseando que el sol ilumne tu vida
es seguir y llevar tu sonrisa
es reir e imaginar tus ojos

Amarte a Ti es saber
que cuento con vos y no buscarte
y que no me busques
y saber que podemos encontrarnos.

Reflexiones de Mario de Andrade

EL VALIOSO TIEMPO DE LOS MADUROS

“Conté mis años y descubrí,
que tengo menos tiempo
para vivir de aquí en adelante,
que el que viví hasta ahora...

Me siento como aquel chico
que ganó un paquete de golosinas:
las primeras las comió con agrado,
pero, cuando percibió
que quedaban pocas,
comenzó a saborearlas profundamente.

Ya no tengo tiempo
para reuniones interminables,
donde se discuten estatutos,
normas, procedimientos
y reglamentos internos,
sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo
para soportar absurdas personas
que, a pesar de su edad cronológica,
no han crecido.

Ya no tengo tiempo
para lidiar con mediocridades.

No quiero estar en reuniones
donde desfilan egos inflados.

No tolero a maniobreros
y ventajeros.

Me molestan los envidiosos,
que tratan de desacreditar
a los más capaces,
para apropiarse de sus lugares,
talentos y logros.

Detesto, si soy testigo,
de los defectos que genera
la lucha por un majestuoso cargo.

Las personas no discuten contenidos,
apenas los títulos.

Mi tiempo es escaso
como para discutir títulos.

Quiero la esencia,
mi alma tiene prisa....

Sin muchas golosinas en el paquete...

Quiero vivir al lado
de gente humana, muy humana.
Que sepa reír, de sus errores.
Que no se envanezca,
con sus triunfos.
Que no se considere electa,
antes de hora.
Que no huya, de sus responsabilidades.
Que defienda, la dignidad humana.
Y que desee tan sólo
andar del lado de la verdad
y la honradez.

Lo esencial es lo que hace
que la vida valga la pena.
Quiero rodearme de gente,
que sepa tocar el corazón
de las personas….

Gente a quien los golpes
duros de la vida,
le enseñó a crecer
con toques suaves en el alma.

Sí…. tengo prisa…
por vivir con la intensidad,
que sólo la madurez
puede dar.

Pretendo no desperdiciar
parte alguna de las golosinas
que me quedan…
Estoy seguro
que serán más exquisitas,
que las que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final
satisfecho y en paz
con mis seres queridos
y con mi conciencia.

Espero que la tuya sea la misma,
porque de cualquier manera
llegarás.."

Horacio A. Lázaro

Horacio A. Lázaro El autor (1958,Hurlingham), músico, escritor, dibujante de una vida a veces confusa en una difusa argentina que no ayuda. Así y todo sobrevive entre el sueño y la creación tanto literaria como musical. Un tango, un pucho y un cafe, allí lo pueden imaginar, un bohemio, que a veces se pierde y otras aparece como el rugido de un león, con la seducción de quien conoce a las mujeres y el que te extiende la mano amiga.


DONT' ES MOCO

Y el medico dijo que no quedaba mucho, pero ¿cuanto?. . . quizas el cigarrillo, pero como culparlo si siempre fue un compañero, simplemente las cosas son asi, todo comienza todo termina, a veces pareciera que se repitieran las cosas pero no, es un espiral, smilares pero no iguales.

Y ¿ahora que? ¿dejar todo? ¿o vivir todo lo que queria en menos tiempo? No, lo mejor es apurarse, terminar y dejar para que lo recuerden ese libro, el ultimo, el que dice las palabras magicas que se dibujan en la mente de todos y nadie se anima a decir, el que nunca jamas alguien escribio, el que seguramente sus hijos sus nietos y los que sigan exibiran con orgullo.

Trascender, esa es la palabra, ser recordado, dejar detrás de uno la huella de una existencia, ficticia, pero existencia al fin, ganarle a la muerte, al olvido, al no ser reconocido, escribir escribir escribir, sacarlo todo afuera, exteriorizar la magia de un espiritu vivo en un cuerpo casi muerto, terminar antes de terminar y que nadie pueda olvidarse de uno cuando lea ese último libro, solamente por eso vale la pena finali...

FANTASMAS EN EL PARAISO


Suavemente sonaba de fondo “De buen humor” y cada nota oida al pasar casi al descuido no llegaba a tu cerebro, tal vez algun desvio la llevaba al corazón directamente, ¿Qué llevaría a un tipo como tantos a escribir algo así? A llenar cada particula en el aire con su genialidad, a crear un mecanismo por el cual nadie pueda escapar a un instante de gloria en medio de la más penosa circunstancia.


Y otra ginebra con hielo llega y se va ¿cuando es buen momento para parar?, Ella hasta recién estuvo allí pero ya no, se fue asì, sin más, sin decir media palabra ¿y ahora?. La duda ¿asi para siempre?. . . la mesa parece un laberinto pero solo vos lo ves asi. Cada mesa es diferente, cada quien en lo suyo. Te preguntás: Los demás escucharan lo mismo que ? Sentirán igual? Imposible saberlo... para vos son como sombras, ahora están vos, tu temor y tus dudas, la incertidumbre de si habrá un mañana, la amargura por todo lo que hiciste por ella ¿Para que años de preocupación? ¿Llegó sin que la invitaras y se va sin que la despidas?

El pub era un bonito lugar, luces suaves, la primera vez que en un lugar asi veías un hogar a leños pero esta bién, no era tan grande, bien alcanzaba para calentarlo. Sobre el esenario la banda sigue tocando al mejor estilo de Glenn Miller, buscaste los cigarrillos pero en ese momento el mozo que traia otra ginebra, te ofrece un “Corona”, hacia tiempo no disfrutabas un puro. Las paredes eran de madera oscura, las cortinas de un bordeaux fuerte hacian juego con los manteles. ¿cuanto hacía que estabas allí? ¿Una hora? ¿Un siglo? ¿La eternidad?, miraste el reloj pero se había detenido en el preciso instante en que ella se fue.

Era un buen lugar y ahora podías disfrutarlo, el momento que todos tienen de gloria, cada quien tiene su paraiso y este era el tuyo, sino que sentido tuvo que ella se haya ido, que tu vida terminara, aunque no lo sabias, un momento antes cuando aun estabas vivo.


Sumo la canción que compuso a la bandera y que es cantada con alegría en escuelas.




Este otro video, rasgueando el charango con un grupo de amigos.

La luz del sol estaba sentada en una pequeña silla.
Frente a ella, se encontraba una pequeña niña.
Ambas charlaban sobre sus pesares,
Ambas, reían implacables de sus ocurrencias

El viento era otro fiel acompañante,
En gran manera es todo un caballero.
Irónicamente siempre es invariable
Y a las citas, siempre era el primero.

En medio de ellos permanecía inerte una mesa,
Sin hablar, inmutada, era cálida, fría y tiesa.
Testigo de las indiscreciones de la pequeña
Bien sabía que ella era muy pícara...

La mesa fue usada para charlar.
Para realizar inimaginables creaciones,
Así también, para de tristeza llorar,
Para llenar hojas blancas de colores.

Era una niña normal, con ojos, nariz y boca,
y su mente le favorecía
Pues era fiel, fuerte, y sólida como roca,
Y a todo resistía...

Al igual que pícara, era toda dulzura.
Realizaba actos bondadosos con apuro
Como cuando a su oso, los ojos le saltaron.
Sin pensarlo, ella luchó contra el mundo para curarlo.

Era la primera versión de su modelo.
Bonita, flaca, alta, llena de rulos
Hermosos ojos castaños, como el cedro
Mejillas rojas, suaves como pétalos de claveles.

No se quien lo escribió, pero pensé en Paula, mi pequeña, mi adorada, te acaricio en el aire mi bebota, tan ocurrente, tan ágil y de pronto no todo fue posible de mantener, no pude ser columna y risa constante, no pude ser canto sin pausa, pero el amor es único y siempre contínuo.

Detente sombra, Sor Ines de la Cruz

Nos separan siglos y alguna palabra distinta como blasonar, que hoy diriamos fanfarronear, pero uno lee y puede entender, que maravilla!!



DETENTE SOMBRA

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.


Sor Juana Inés de la Cruz (Nepantla, 12 de noviembre de 1651-Ciudad de México, 17 de abril de 1695

Verano... Graciela Martínez

Me quedo con tu sonrisa enredada en la mía
y tus caricias que aun siento sobre mi piel
me quedo con tu mirada tan afectuosa y lejana
y con todos los abrazos de aquel verano

quieres seguir solo ? sigue
los recuerdos sanarán mi soledad

todo fue bueno, todo fue bueno

Y el sol brillaba en nuestro verano
la placita y los mates con la música en la piel
las cuerdas de tu guitarra vibraban
"es nuestro tiempo" decía la canción...

 

Me quedo con el viento que jugó con tus cabellos
me quedo con la boca que recorrió tu piel
y la vida canta, mi corazón aun no lo sabe...
silencié tu ausencia... 

porque el sol brilla sobre los recuerdos del verano aquel.